что это сон,-
под моими окнами ночью
заворковал саксофон.
Он и сам не знал,
что он сыграть хотел,
он мелодию
как будто нащупывал в темноте.
Он куда-то звал,
но сам не знал – куда.
Он искал то,
что сам кому-то отдал,
но не помнил – что,
и не помнил кому.
Он возник из тьмы
и ушел во тьму.
И стало тихо под моим окном,
город спал
беспробудным сном.
А я как будто прирос к окну
и долго всматривался в тишину.
И молился,
вслушиваясь в затихший след,
чтоб как можно дольше
не наступал рассвет.
Чтоб как можно дольше
не наступал рассвет.
Чтоб как можно дольше
не наступал рассвет.
Чтобы никогда
не наступил рассвет…
11/12. 07. 2002.