Наяву, - но сначала я подумал, что это сон,- под моими окнами ночью заворковал саксофон. Он и сам не знал, что он сыграть хотел, он мелодию как будто нащупывал в темноте. Он куда-то звал, но сам не знал – куда. Он искал то, что сам кому-то отдал, но не помнил – что, и не помнил кому. Он возник из тьмы и ушел во тьму. И стало тихо под моим окном, город спал беспробудным сном. А я как будто прирос к окну и долго всматривался в тишину. И молился, вслушиваясь в затихший след, чтоб как можно дольше не наступал рассвет. Чтоб как можно дольше не наступал рассвет. Чтоб как можно дольше не наступал рассвет. Чтобы никогда не наступил рассвет…