Когда писал про возвращение в деревню,
Мне было только двадцать пять.
Не мог поверить своему везенью,
Что бросил всё, и я на родине опять.
Я помню, как прощался, как уехал,
Как вся родня примчалась на вокзал,
С баяном, шутками, весёлым смехом,
Пирон для них казался, очень мал.
Текли года, и были люди, служба…
Звонил не часто, писем не писал.
Я б рассказал, как всё спасает дружба,
Что ближе я товарища не знал.
Года прошли, родни уж не осталось,
Как гром у деда на могиле залп…
А мне тогда наивно так казалось,
Что не узнает дед конечно смерти лап.
Он в прошлом ас воздушный, истребитель,
На Мигах над Кореей воевал,
Горячей бани, и вина любитель,
Американцев матом крыл, но уважал.
И вот со службы я, встречаю сына
Его за плечи сёстры теребят…
Я вспоминаю – ну такая же картина,
Как быстро годы всё летят, летят.
Кругом всё то же, тополя, берёзы,
И колея лежит через бурьян
Но всё на оборот, ком в горле, слёзы,
Домой вернулся сын, он весел, пьян…
