Библиотека гулка и пуста,
Не стает лёд под солнцевым софитом...
Белёсая проталина листа
Не расцветёт под чьим-то свежим взглядом,
Амнистии не просят у весны -
Мы старомодны, друг мой, непонятны,
А, если не миндальничать, - скучны.
Давно ли во дворах, как в колыбелях,
Сугробов щёки спящий снег надул?
А нынче, - слышишь, как ручьи запели,
Подросшие, рванувшие в мечту?..
От первого до крайнего абзаца,
Тебя ещё переполняет жизнь,
Но нам за ними просто не угнаться,
Хоть из страниц кораблики сложи,
Что толку?
Ты насупился обложкой,
Стоишь, поджав с обидой корешок,
И мне, пожалуй, жаль тебя немножко,
Да что там... каюсь - я люблю, дружок,
Запутанности твоего сюжета,
Рассеянность лирических картин...
Да не пытайся переспорить Лету,
А на меня вниманье обрати!..
Пусть март звенит - ты не завидуй ноте,
Знай - раритетам счастье по плечу!
И мы в одном, внезапно, переплёте -
( Попали же! ) - таких тревожных чувств.
Здесь, в залах, сонной скуки половодье.
Оставлены?.. Послушай - пустяки!
Ведь эта полка - как карман Господень,
Наш рай земной - забвенью вопреки!..
20. 03. 2013 год.