Они стихи ваяют огорченно.
И потому не плачут мужики.
Казалось бы, одни и теже строки - который раз все тот же анекдот. И лишь впервые он с эффектом грогги. Потом комизм совсем уже не тот. Но если чувство есть - вода живая не даст зарваться в розовую грязь, намеки из контекста вырывая, словам давая силу, мощь и власть.
И облака - не приторная вата. И снова руку дрожью бьет рука.
Оригинальных мыслей маловато. Лиризмы превышают ПДК.
Копирует слова ночное небо, размазывая тонкие штрихи…
Все то же, что всегда.
И все нелепо -
И страсти,
и мечтанья,
и стихи
Когда бесплодны поиски вопроса непонятым скитается ответ. Поэзия естественна, как проза. И бог весть что в поникшей голове. Летят-кружатся вроде снежных хлопьев ненужные возлюбленной клочки.
Когда мир тошно видеть исподлобья, не плачут, а рифмуют мужики
