странен, как сон, светел, как блик,
полуулыбки на линии тоненькой губ.
Если б не я,
ты бы водку пила, не шабли,
пряча глаза и судьбу упуская из рук.
Я тебя звал,
гнал, как на казнь, на эшафот
переоценок, которые ты занесла
в список обид,
но врачующий самоотвод
мартовским светом ласкает больные глаза.
Кто из нас прав – ты, или я,
или никто,
это покажет не время, прогнозы не лгут.
Тонущий в омуте памяти
вынырнет тот,
чьими руками ты схватишь затянутый жгут.
Сколько всех нас скрыто в тебе,
ты не считай.
Будет июль, ты научишься снова сгорать
бабочкой смелой
и жить над огнём без щита,
если не будешь себе до последнего врать.
Выбери жизнь, выбери смерть,
только реши,
в чём продолженье, которого хочешь сама.
Только не надо считать
сожалений гроши.
Только не надо сходить в межсезонье с ума.