Отчасти мне бы выговориться, да молчком молчу.
Чуждо здесь всё. В горле ком – вот напасть-то –
Точит остриё своё ночь в груди. Как оглохшая тишине кричу,
И чужие по позвонкам руки вниз скользят. Тошно.
Точно мне сказали однажды: «Мы пожарище будто тушим
Шутки ради слезами милых своих. Но в том-то и сложность –
Сложить пазл из душ наших сломанных». А ветер всё кружит,
Жутких мыслей мне стаю приносит страшной болью.
Вдоволь уж настрадалась, молила горестно, слёзно.
И заноза-душа – словно смятый листок, перепачканный алой кровью –
Вьётся, жить продолжает. Как странно. Разве так можно?
(12/03/2013)