Пока мы тлеем понемногу,
Под пеплом сохраняя жар,
Нас погасить они не смогут,
Держа, стращая, сторожа...
Мы ждем, покуда время канет,
Боль зажимая в кулаке,
И обжигаем языками
Огня, плененного в строке.
* * *
Я представляю: дом как бубен гулок.
К окну подходишь. Смотришь на проулок.
Там красота, тоска, не знать тебе ль....
Как лев зимою, дремлет Коктебель
Острова
На тех островах, где кровь стекала из моего рукава,
Растут не наши деревья, чужая трава,
И чужой рыбак черпает там рыбу своим сачком,
Знаешь, рыбы там сколько - можно ходить по воде пешком.
Мне не жалко ничуть: вот тебе рыба, а вот вода...
Но землю, где наша кровь... никому... никогда!