ничего не было…
Ни тебя,
ни его,
ни придуманных вами имён.
И взглядов
искания беглые…
И листву,
как в бреду,
отпускал самолётами клён.
А каждый
плыл потенциален.
Чуть в свою
неизвестность влюблён.
Взорвалось
миров биеннале
диким пульсом
начала времён.
… в тонких пальцах
застёжки распяли
сердце в строчки,
нити строк – в белый лён.
И рубашку,
и платье соткали –
в бесконечности свет заключён.
Заключён – обречён.
И летит пресмыкаясь.
Крест нательный
звездою горит.
А время
полуправду оставит
в содержании написанных книг.
VW 29.08.2012