Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 281
Авторов: 0
Гостей: 281
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Дом Астрели
А на небе безумная повариха детсада №666 – Тётя Клава, варит свой серый, комковатый кисель – ешьте все. Голова, как обложена ватой. Пахнут травы: полынь и агава, и безумно не хочется есть [руки ищут какой-нибудь выход].
  Бронхи скручены блюзом «Бронхит», все слова выпадают со слизью. Осень – пёсий, потерянный призрак, жмётся жалко бездомным зверьём, к проходящим брезгливо и мимо. Осень зрима. Жрёт  кусками (всегда живьём). Каждый шаг тротуарами слизан. Каждый вырванный – не болит.
  Казино предлагает сплит. Разделяя безжалостной ставкой двух потерянных, глупых детей. Без затей с фонаря опускает удавку, предлагая маршрут напрямик. Осень помнит любые правки. Осень пишет всегда чистовик.
  Тётя Клава стучит по котлам – пригорела перловая каша. Едем дальше. Продолжаем забытый маршрут. Мимо урн, переполненных богом, мимо рваных дорог  и мостов. Мимо Окон – захлопнутых ртов, сжавших отзвук умершего лета. Тётя Клава сметает хлам - все обрывки любви и газеты (одинаково годны в подтир).
  Тошен мир.  Колокольня вещает: ПОЛДЕНЬ.  Дети серой безглазой толпой, с принуждённо-беспечной улыбкой окружают раздаточный стол. «Ну-ка, детка, отведай-ка полдник, - Тётя Клава щедра на убой, - ишь, какой ты прозрачный и хлипкий. И куда ты, болезный, пошёл?» Голос жирный и приторно-липкий заливает провалы ушей. Снова пять. Я бегу за ограду. Зубьев сине-железных ряды мясу детскому трепетно рады. Запах ржавчины, боли, воды… Тельце хрупкое, тонкая шея. Лай собачий: «Подранок, стоять!» И опять …
  я стою возле цинковых баков, осень жмётся побитой собакой, Тётя Клава снимает очки, протирая засаленным краем серой скатерти. Бельма-зрачки выпивают меня. В Ы П И В А ЮТ! Губы шепчут бессильно: «Прости…..те… я больше не буду!». Руки тянут пустую посуду, что наполнят по самый каём
киселём…
© Дом Астрели, 09.03.2013 в 18:43
Свидетельство о публикации № 09032013184319-00324770
Читателей произведения за все время — 47, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют