и скорбно клёны заломили ветви.
Не стой, король мой милый, на ветру -
ведь обжигают северные ветры.
Был сдан без боя город холодам.
Но и в плену горячечного бреда,
о, мой король, тебя я не предам,
хотя уже не раз меня ты предал.
Прощай, король! Пускай горят огнём
страницы пожелтевшего романа,
и взмоет чёрным пеплом вороньё
в седеющее небо Орлеана.