Горой, и рощей, выросшей на ней,
И кажущейся синей и туманной.
Рекой, нам непривычно голубой -
Нева бледней её, наверно, вдвое,-
Не обольщайся лепкой кружевной
На церкви, и резьбою деревянной,
Которой эта улица полна,
И крышей нависающей; она
Не принесёт просящему покоя.
Не обольщайся! Будешь без конца
До яркого бумажного венца
Всё так же жить, не зная передышки,
Кидаясь то к надежде, то к хандре;
Провинциальный город - тишиною,
И лодочкой, причалившей к горе,
И странной красотой пожарной вышки,
Похожей на резную колокольню,
И всем, на что засмотришься невольно,
Не принесёт просящему покоя.
