Весна — девчёнка, лето — молодая,
А осень — баба ягодка опять.
Что? Почему я так сказал? Не знаю,
Но только так могу я представлять.
Вот осень. В свои сорок и немножко
Так любит в парке книгу почитать,
И на скамейке приподнимет ножки,
Позволив людям листья заметать.
Она придёт, слегка подкрасив волосы,
Чтоб скрыть ещё шальную седину,
И под гитару чуть охрипшим голосом
Затянет про любовь и про войну.
Она такая. Ей уже не страшно.
Ей просто грустно плакать по ночам.
И прядь волос, что в рыжий цвет окрашены,
На палец всё мотает сгоряча…
Эй, осень, ведь не всё ещё потеряно!
Ты знаешь, я ценю тебя и так—
Заплаканой, и сильной, и растерянной,
И даже—если пиво натощак…
А ведь недаром осень — БАБЬЕ ЛЕТО…
Да ладно — что об этом говорить.
Она идёт, в мужской пиджак одета,
И я хочу одну её любить…