Понты – это дёшево, мелко,
за ними обиды и страх
остаться голодным у общей тарелки
и жить с этим...
лет так до ста.
С издёвкой топорщатся пальцы
под туш, под натруженный смех...
А где-то за кадром под музыку вальса
от лжи отдыхает успех.
Подумаешь, выспренный гонор,
пред свиньями бисер, – не жаль...
Но, кажется, мир на понты разворован,
а хохот съедает печаль.
Как бесит чужая свобода
без пены, без дутых прикрас...
Я верую в мудрость простого народа
и в небо, живущее в нас.