Но и так тяжела голова.
Потянуло вдруг в старое поле,
Где все юная так же трава.
Эй, ну где вы, кузнечики детства?
Пробудите ту светлую жизнь!
Я ведь тоже любил это место,
Да не просто - а только держись!
Помнишь, поле: веселый мальчишка,
Припал к шее лихого коня,
Мчался в мир, где любимая книжка
Подарила так много огня?
Мой герой - друг гонимых индейцев,
Он боролся за счастье других.
Как пылало у юноши сердце!
Как сражался бы тоже за них!
Жизнь - пучина и вечная спешка.
Мой погас белопламенный сад.
И теперь - лишь кривая усмешка
И язвительный, желчный взгляд.
Счастье - блеск и успеха вершина.
Душу глубже задвинуть в суму!
Деньги, бизнес, квартира, машина -
Вот что нужно сегодня ему!
Нету больше коня и мальчишки!
Как и нету былого огня,
О, кузнечик! Трава...Мои книжки...
Эх, простите, простите меня.
