Пальцами стылыми нервно пишу.
И не о том, как мне одиноко,
И не о том, как тяжко дышу.
А за окном толпою машины
Ломятся первым войти в поворот,
Дрожь их моторов едва ощутима,
Сильнее я чую жар их хлопот.
И солнце несмело пятном маслянистым
Проступит сквозь грязный пергамент небес.
Где-то внизу копошатся таксисты,
Где-то вдали просыпается лес.
К мокрой весне прижимается нежно,
Сердце моё, разорвав с телом нить.
А на стекле остаётся надежда:
"Я не умру. Я ещё буду жить..."