Запах весны, что сочится в дом, свежий, как огурец.
А у неё на шее висит, в ладанке, - "возвращайся",
И амулетом - сердечный свет, вечность из двух колец.
А у неё - до работы час. Пилка, расчёска, лаки,
В кружке, с волками под полной луной - тёплый лимонный чай.
И не кукушечий, вроде, век, только пустуют лавки...
Где бы ты ни был, не убирай руку с её плеча.
Что ей осталось, кроме любви?.. Что у нас всех есть, кроме
Этой печали, текущей сквозь все расстоянья-сны?..
...На остановке к ней подойдёт вежливый Незнакомец:
"Должен вручить Вам письмо от Вас-из-будущей весны."
Небо раскрыто тетрадным листом. Солнца шальные нити
Почерком бисерным:
"Встрепенись и посмотри вперёд!
В марте, на этом же месте вы, пальцы сцепив, стоите,
Спину сильней выгибает Нева, стылый ломая лёд.
Снова на кухне бежит разговор быстрой апрельской ночью,
Мятны касанья прохладных губ, внятны и святы дни...
Трудно из будущего писать, так что пока закончу,
Веры ракушкой свернусь в груди - чутко её храни...".
...Чудо ли, почта такая?
И весть точно придётся в ноты,
Так, нарастая, в ней зазвучит предчувствие тепла.
А Письмоносец, кивнув, уйдёт - много ещё работы,
Смутно увидится под плащом абрис его крыла.
21. 02. 2013 год.