Измеряем полётами пули отчаянность чувств.
Вдалеке друг от друга легко нажимаем на “спуск“,
Извергая прицельно обиды. Считаем убитых.
Разрываем сердца, горькой гордости чувствуя вкус.
Примеряем, как старый рюкзак, одиночества груз.
Телеграммы с “фигвамами“ шлём, выдыхая “забыто“...
От зимы не сбежать. Из завязанных крепко узлами,
Из последних, кто ручкой выводит каракули букв
Остаёмся лишь мы да усталость беспомощных рук.
Терпеливо ждём ярких огней окончания драмы
/Как письмо, что забыто - затёрто карманами брюк,
Ожидает быть в клочья разорванным./ Смотрим на юг
И надеемся - лето придёт, возвратится за нами.
Мы - одна из написанных, спетых, избитых историй -
Похороненный в тёмных каналах Венеции всплеск.
Поцелуй гондольера - случайно-нелепый гротеск.
Но хочу, чтоб из всех невозможных кривых траекторий
Выбирая путь жизни, идя против воли небес
Не задела тебя моя пуля. Злой снайпер исчез.
Возвращайся на солнечный юг. Мы увидимся вскоре.
