Платьица, револьверы,
Шарф ее развевается на ветру,
Как флаг, поднимаемый под барабанную дробь.
Клайд ищет Бонни, хмурится,
Курит одну за одной,
И из ран его
Течет черная смоляная кровь.
Он колесит по небесным магистралям,
И "Форд" его, как и раньше, наводит ужас.
Клайд ищет Бонни по запаху пороха,
И больше ему ничего,
Ничего не нужно.
Бонни примеряет шляпку в магазине,
Оборачивается и видит Клайда,
Пиджак его сер и в следах от десятка пуль.
Он подходит к ней,
Берет за руку,
И вместо смолы из ран
Течет сладкий,
Как мед,
Июль.