Все эти мнения, мании, Вани-мани –
не с вами я.
Трепет от трепанации слов
кажется занятием безнадежным и тусклым.
Направляю энергию в другое русло.
Возвращаюсь в тело.
Мне надоело
быть виртуальной и вечно юной.
Дюны.
В безвоздушном пространстве,
в трансе,
бродит капризный призрак,
жалуется, зовет меня.
Зазывалой на восточном рынке
рекламирую свои поминки.
В виртуальной крынке,
на полке
(без никакого толку)
рядом с другими
дерьмовыми и дорогими
душевными излишками,
под крышкой,
хранится мой прах.
Свитки,
свидетели бесполезной попытки
ожить в стихах.
Нах…
Мне надоело.
То ли дело – тело.
Дом на сваях стоит на вершине песчаной дюны.
Ветер пишет в горчичной горячке кривые руны.
Вихрь охрой рисует
монохромно-медленную волну.
Погружаюсь, тону,
тону, ну
и тогда, из нутра, в районе почек
прямо из сада камней
во мне
оживает источник, бьет росточек -
то ли репейник, то ли роза -
ноет заноза.
Впились в ребра шипы.
Вдоль психотропной тропы.
Топография психотропных троп.
Точно помню – сеяла укроп.
