Галстуки, планы, какие-то там рубли…
Здесь только я – на электрическом стуле
В грёбаной парикмахерской «Натали».
Любая моя попытка крепиться духом –
Перенесение паники на потом.
Тощая стерва ножницами над ухом
Клацает, бряцает, щёлкает, как хлыстом.
Чудовищно страшно… Моя нелепая поза…
Её холодные руки – стальные тиски…
Летящие на пол волосы – без наркоза
От головы отрезанные куски…
Она профессионально плюёт мне в душу,
Часть меня превращая в дерьмовый шлак,
Говорит, что так вот гораздо лучше.
Вы понимаете?! Лучше – именно так.
То есть, какое-то быдло с тоски и лени
Завтра провозгласит, что искусство – чушь,
И я запишусь добровольцем на удаление
Части себя в салон коррекции душ.