Вчера один поэт, как при Базеде
Глаза надув, горланил, гордый:
-- Под храп машин, возню глухих соседей
Рождаются стихи-уроды!
«Уроды» – нет точнее им названья,
Я плодоношу, урожаю,
Я множу их обильным почкованьем,
А для чего – и сам не знаю.
Не вру, они – родного тела стейки,
Обязан им, как буйный – кляпу.
Других, нормальных, нет в моей семейке,
Они больны, но любят папу!
Для их врагов не жалко мне картечи.
На глум в бесстыжем, вражьем взгляде:
«За что ты их так, папа, искалечил?»
Молчать – что дев щипать в Багдаде.
Представил бы сегодня вирши – корчи
Растрогать вас и взор ваш медный,
Я б показал, да всех того… прикончил
намедни.