воздух в вагонах прогрет. Под перебранку колес,
которые словно на зуб пробуют бесконечность,
плоское мирозданье с воем летит под откос.
Чахлый пейзаж за окном, до одури неизменный,
едкая серая пыль, ветер, зудящий в щели,
отнимают ощущенье пути, одновременно рождая ощущенье
незаселенности мира и бессмысленности конечной цели.
В такие мгновения охватывает лихорадочное чувство братства.
Наводятся шаткие мостики, пассажиры смыкаются в круг.
А поезд идет по степи и рыхлую ткань пространства
буравит легко и дымно, как раскаленный прут.