Зажатый сотней платьев и рубашек,
Он там висит с далеких юных лет,
Напуганный разгневанным папашей.
И каждый день ты открываешь шкаф,
Чтоб как-нибудь опять преобразиться.
Но вновь уходишь, так и не поняв,
Что я еще томлюсь в твоей темнице.
Когда-нибудь по случаю найдённый
(Быть может отвращение переборешь),
Мой череп ты возьмешь в свои ладони
И, улыбаясь, скажешь:
"Бедный Йорик!"