Пылают ярко на деревьях листья.
Их дождь целует напоследок нежно-нежно
И поцелуем всё не может насладиться.
И словно на холстах, на частых лужах,
Рисует небо Мастер тонкой кистью.
По городу зонты цветные кружат,
За ними прячутся растерянные лица.
Перебивая шум машин неаккуратных,
На улицах играет вальс осенний.
Лишь по утрам становится прохладно
И песни птиц немножечко грустнее…