La rividi, piu bella e meno altera.
Там, среди блаженных, в третьем круге неба,
Я увидел ее вновь более прекрасной и менее гордой
Petrarca
наверное, неправильно, нелепо,
уйдя в окно, цепляться за карниз.
ты на земле - душа стремится в небо.
взлетаешь ты - она стремится вниз.
а счастье, как хорошая синица
клюет тех самых лучших журавлей.
ночь просит их вернуться и присниться,
но утро добивает: не жалей!
хотим лететь, но слишком мягко стелем.
уколы общей правды потеряв,
вращаемся в привычной канители,
где каждый в чем-то прав, но и неправ.
жизнь - сплошь театры одного актера:
ночных кукушек воспевают дни,
а фальшь сочится едко и матеро -
не верит тот, кто скрыт в своей тени.
помазывая маслом, зная цены
любых крестов - на смерть и на живот -
он правит поворотным кругом сцены,
когда молчит суфлер, спит кукловод…
в любовь играть вообще довольно просто.
вот нелюбовь - повыше пилотаж.
но в небе есть трехмерный перекресток,
где ты крыло однажды мне подашь.
пусть жизнь идет, смеется скотный дворик
потугам всяких гаденьких утят:
горит запрет на солнце-светофоре -
наверное не смогут, не взлетят.
что остается? строить глазки бездне,
идти сквозь строй набычившихся кур.
таки уйдя, стекать закатной песней.
лезть в петлю ради вычурных фигур.
тогда в ужимках, хрипах, пенном звуке
сплошное откровение трубит.
мир тает, исчезая в центрифуге
ввиду соприкоснувшихся орбит...
там больше нет обыденных реалий,
но отчего-то хочется земли,
где мы с тобой так много потеряли,
где наших перекрестков не нашли.
