Девочка - воин
В повести не совсем
О катанах и самураях.
В знакомом сюжете коричневой пленки
Внезапно проклюнется
Кусочек чьего-то
Не раз пережитого рая.
Глубоким отзвуком
Струн электрогитары,
Горькой иронией или
Сарказмом скрипки
Вспомнится: грани
Безвольны, и именно потому
Они не перестают быть
Донельзя хлипкими.
У кого Бетховен,
А у кого Шопен...
Снова канатик протянут
Меж двух миров.
Некто под тяжелыми
Взглядами стен
Сумеет зубы в улыбке оскалить
Сквозь бархат снов.
Упорно в воспоминания
Влезает Экзюпери
Под ручку с подростком -
Конечно же Маленьким Принцем.
А следом за ними -
Пятнадцатилетний Симба,
Который нет-нет,
Да и норовит присниться.
И во всей этой неурядице я,
Словно верный Лис
Почему-то жду Симбу,
А он внимает словам
И мелким капризам высокомерной розы.
Знаешь, я ведь, наверное,
Чем-то смахиваю на Алису...
Только вот ты
Совсем не похож на Оза.