Его ладонь. Он думает напрасно,
Что ты одна из тысячи несчастных,
Кому судьба – плавильня, жар, огонь.
Он свято верит, что тепло руки
Тебя растопит, низведя до капли,
Как тех, что были ранее. Но так ли
Бессильна ты?... Востри свои клинки!
Проткни его – пусти по руслам вен
Смертельный холод, чтобы, остывая,
Он вспомнил всех, кто для него растаял.
Лети, лети, снежинка-сюрикен…