Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Прогулка"
© Асманов Александр

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 81
Авторов: 0
Гостей: 81
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Что мне эти ваши цветочки-лютики? (Лирика / городская)

Автор: Сопрано
Что мне эти ваши цветочки-лютики? Каждый первый мучим тактильным голодом. Говорить кому-то: «Я не люблю тебя», а потом бежать и бежать из города, где бродили соком, речными венами, нитевидным пульсом больного Невского, просыпались выпитыми, блаженными, как герои в повести Достоевского.

Скажешь: «город мой, до свидания» - на табло увидишь ошибку сервера. Ветер здесь – последнее издыхание, обречённый вой Атлантиды севера:

-Оставайся, стой, не ходи, куда же ты? Как я стану жить без своих волшебников? У других ведь кельи многоэтажные превращают разом людей в отшельников! Я красив и молод, вот фотографии, где ещё найдёшь себе трёхсотлетнего? Вы мне сами пишете эпитафии, пассажиры глупые, безбилетные!

Раскричался город, охрип, закашлялся, отвернулся, молча стоит и хмурится. Под ногами – звёзд ледяная кашица, понимаешь, Питер… Родные улицы невозможно видеть, мы с ним ходили там по любой, от Охты до Староневского, три Невы, наверно, слезами вылито по героям повести Достоевского. Мне всё дарят эти цветочки-лютики те, кто вечно мучим тактильным голодом, а ему уже не сказать «люблю тебя», больше нет на свете родного города.

Мне в ответ город молча покрылся наледью, спорить с Питером – то ещё развлечение. Время лечит, если провалы в памяти хоть каким-то можно назвать лечением. Я всё так же днями брожу по Невскому , в Петербурге это неудивительно, я забыла напрочь про Достоевского, даже имя помнится затруднительно.

Но однажды как засверкает радужкой, мой хитрющий Питер, сказочный Алладин:

«Ты беги. Московский, Варшавский, Ладожский.
Я пока здесь справлюсь один».

© Сопрано, 21.01.2013 в 23:47
Свидетельство о публикации № 21012013234710-00320006
Читателей произведения за все время — 99, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Владимир В.Сухарев
Владимир В.Сухарев, 16.06.2013 в 18:05
блестяще, одно из того, что я читал о вашем городе...
ваш город знаю только по стихам, увы...
а фёдор михалыча, забывать "неможно" - не возможно уже...
с теплом...

Это произведение рекомендуют