Твой взгляд – сплошное «что-то в этом есть», молчание красноречивей речи, в моих глазах: «Таких уже не лечат…», но ты опять несешь благую весть.
Играем в перемену лет и мест, и, да, ты снова можешь мной гордиться: «Смотри-ка, неприрученная птица, но где-то есть рука, с которой ест!».
Ни дня без строчки – лозунгам подстать, гремят станки в цехах сердечных штолен, гордится разум, он собой доволен, но совершенно невозможно спать.
Огонь внутри не жжется, но горит, а я пишу тебе сквозь километры, как провода качаются от ветра, как прямо в душу смотрят фонари, как: «Глупая, ну что же ты творишь?!», – меня стандартно кто-то окликает, а я хватаюсь голыми руками за козырьки обледенелых крыш.
Как ночь сбивает с курса маяки, и до рассвета – верная примета, ищу вопросы к правильным ответам, как ищут Путь по линиям руки.
Как утром сны становятся легки, и дремлет мир под снежным покрывалом, как мне тебя всегда бывает мало, как уплывает Время за буйки… и замирает Вечность у двери, ведущей к неизбежному причалу… И там всё начинается сначала…
Поговори со мной…
Поговори!
20 января 2013 года