Не согреться. Глинтвейн остыл...
Мож, свалить? На четыре стороны.
Дом - чужой. Пусть стоит пустым.
Он моим никогда и не был-то.
Так - живу, арендуя стол.
Да. Свободно хожу по комнатам.
Только... Ты мне не рад. Прикол!
Всё красиво... Всё чинно-правильно.
Вроде, да. А, по-ходу - нет!
В ступоре, словно банк ограбленный...
Стены лишь. Без активов. Бред.
Как же тихо здесь... Птицы вымерли.
Все подохли. Осталась я.
В неизвестности - с ярким именем -
Постигаю суть бытия.
Как-то странно всё. За улыбками
Прятать грусть... Надоело, всёж!
И в стишках писать “птицерыбками“
“Я люблю тебя, милый Жорж...“
Не свалить ли мне? Точно. Надо бы,
Взяв с собою луну-фитбол.
Нет... останусь. Согреюсь снадобьем.
Таки, дорог мне этот... стол.