В небо направлены стрелы — фонарные столбы.
Нас притягивает друг к другу предчувствие холодов,
Неотвратимость сердечных капель горькой судьбы.
Там, у безлистой аллеи, у входа в душу ноября,
Разом поймём что выбор, по сути, один на всех —
Или погибнуть теперь (а после если и жить, то зря),
Или спрятать кожаный нос в чей-то косматый мех.
И самому отдавать тепло по капельки, словно кровь
Переливая. Ты, чужой, стань мне родным! Живи!
Поверь, наше небо не убьют стрелы фонарных столбов,
Они не тронут выкормышей осенней любви.
4 сентября 2009-го.