В белые ладони блокнота.
Если жив - так значит не поздно
Боль перевести в рифмы, в ноты.
Что б её читали любимым,
Что б её играли на флейтах...
В запахе асфальта и "Примы"
Зреет ожидание лета.
То, что вдруг едва не сломало,
Воплотившись, станет молитвой.
Сколько я сама выживала
Чьей-то болью, в рифмах излитой.
10.04.2008-4.05.2008.