и чувствуешь себя чужой игрушкой.
Измотана душа, растрачен страсти пыл,
а рядом труп другой любви остыл,
задушенной заплаканной подушкой.
Бывает страшно: плАта высока...
Мы счастье взращиваем в личной боли...
И за строкой сама бежит строка...
И плазма порождается стиха
при попадании в надрезы соли.
Ах! Эта соль! Ах! Этот жгучий криль!
(Кристаллы целостны, до попаданья в кровь...
Но даже и размолотые в пыль,
они вдыхаемы, как сон, и явь, и быль:
в надежде растворимая любовь.