Взлетают, летят над Россией, над краем моим непутевым
Бритиш Эйрвейз и Иберия, Трансаэро, Аэрофлот...
И в каждом лайнере, верю я, красавец сидит пилот.
Мы с Ваней-красавцем из местных то рысью, то шагом
шагаем.
Лошадкам на поле не тесно. На сено мы им помогаем
Себе заработать. Лентяйки! Кататься нас тянет полями.
Достанется лишняя пайка, быть может, лошадкам с
конями.
Стерня - как седая щетина. Поля заросли бурьяном.
Тосклива родная равнина. Хвост в хвост мы идем за
Иваном.
Потом - не поймать попутку. Открыта одна аптека.
Нас с дочкой жалеют в шутку два молодых узбека.
Холодные стойла-склепы. Не ферма - одни руины.
Лишь старые ржавые скрепы скрепляют тут две половины:
Одна - которая в небе, в Москве и домах кирпичных.
Другая - почти уже небыль. В простуженных легких
привычно
Кашель гудит лошажий. Скорее домой! Скорее!
Скорее в Москву, под стражу железной своей батареи...
Стройной рысим вереницей. Воздух прозрачный гулок.
Неподалеку столица. Видно, она - для прогулок.