Надежда Лукьянова
В измятой, растрепавшейся тетрадке
Алёшка, лоботряс не в меру гадкий,
Рисует раскорячки-закорючки,
Ни капли не стараясь, абы как –
И вот они, без ручек и без ножек
На нечто несусветное похожи,
Рыдают, еле-еле не в отключке
Вздымая закорючные бока:
Зачем ты нас, Алёшка, так измучил?
Зачем намалевал, назакорючил?
Неужто не нашёл получше дела?
На Кольку опрокинул бы гуашь,
Потом бы Любку потаскал за косы,
Стащил бы у завхоза папиросы…
А ты всё нас плодишь. Не надоело
Тебе весь день давить на карандаш?
Но наш художник ничего не слышит,
Их плач его ни разу не колышет.
Рисует закорючки – и доволен.
Сидит себе, выводит. Просто так.
Ни для чего. Ни для кого. Без цели.
Хрипят в его тетрадочном уделе
Калеки-закорючки в корчах боли.
Такой вот он – Творенья Чистый Акт.
