но мы часто не замечаем её, уставившись взглядом в закрытую дверь."
(Хелен Келлер)
- Прощай... -
и ты уходишь, не спеша,
как в дальний путь - набравший силы странник.
Смотреть нет сил, но я смотрю, дыша
вполне ритмично, и моя душа
не рвётся за тобой. А это странно.
- Прощай, - шепчу. Положено шептать,
вот я и шевелю губами. Голос
немного подкачал, и жизнь пуста,
как пуст пролёт замёрзшего моста,
как пуст замёрзший куст без листьев. Голый.
Прощай-прощай, ведь ты уже ушёл,
так почему я не могу расстаться
с тобой, с собой - которой хорошо,
и счастья недозрелого пушок
ещё не стёрся, не облез, не сдался...
Нельзя остаться здесь, где всё - о нём,
но выйти в ту же дверь так невозможно!
Смотрю в окно, как в сон, забытый днём
на улицах, наполненных огнём,
и отворяю створку осторожно...