В подворотнях брешут шавки,
Плачут жалобно коты,
И продажные мерзавки
Улыбают хищно рты.
Переулок полон грязи –
Упаси, Господь, упасть.
В неземном своём экстазе
Бомж-кликуша пенит пасть.
Я иду и озираюсь,
Цыганят гоню взашей.
Русь святая вымирает! –
От болезней, водки, вшей.
А всего-то в двух кварталах –
Пластик, хром, стекло, бетон,
Интернетные порталы,
Хруст бумажек, меди звон.
В переулке гложет булку
Грязный мальчик-инвалид…
Русь моя из переулков
В основном и состоит.
2007 г.
