- с добрым утром, бог! - говорит бах.
©Александр Галич
кто-то плачет блюз, кто-то жарит рок, ну а кто-то хрипит шансон.
и над всем над этим гривастый бог простирает свою ладонь.
- эй, вы там, внизу! - говорит он тем, кто вживляет аккорды в кровь,
не сердитесь, детки, что нот лишь семь, вариаций-то - будь здоров!
есть минорный лад, есть мажорный лад, то, что между - нашепчет бес.
вы не бойтесь, детки, сойти с ума - аз гармония мира есмь.
я дарую скрипку вам и орган, и две дюжины медных труб,
вбейте ритмами имя мое в барабан, вшейте, детки, под кожу губ,
выдыхайте имя мое в мундштук и выстанывайте смычком -
пусть и пальцы ваши и кисти рук станут просто открытым ртом.
умирайте от голода в нищете под финальный басов раскат,
пусть смеются, детки, над вами те, кто ложится ночами спать,
кто проклятьем музыки не клеймен, кто дарует всю власть словам,
и уверен: из тысяч моих имен лишь одно отпирает храм.
все вы, детки, - дети мои, о, да. я вам мать и седой отец,
пойте, ну же! пусть музыка, как вода, хлещет в мир изо всех сердец!
пойте громко, срываясь то в крик, то в стон, если стоны придутся в масть,
и танцуйте! вредно стоять столбом, так не долго и вниз упасть.
раскровяньте пальцы о струны и отыщите одну свою.
пойте, люди, чтоб делать себя людьми. пойте, детки, я подпою...
