Я о доме в мечтах -
незатейливом, маленьком доме,
где сирень под окном и дощатый зеленый забор,
палисадник в цвету,
а под яблоней - маленький столик
и недальней железки с колесами свой разговор.
Я бы рано вставал,
высыпаясь в избытке озона,
и писал бы стихи, уходя на ближайший родник,
постаравшись забыть
жизнь раба и звонки телефона,
и, наверное, друг у меня б среди местных возник.
Босиком до печи
по дорожке пройдясь домотканной,
заварил бы чайку перед тем, как стихи отослать.
И подумал бы вдруг –
эта жизнь мне не кажется странной,
это раньше я жил очень странно – без права писать.
Среди шелковых трав,
а зимой – у замерзших окошек,
я бы ждал и писал – научился у жизни я ждать –
может, что-то случится
(могу помечтать о хорошем?)
и по праздничным дням станут внуки ко мне приезжать.
Я неправильно жил –
ничего для себя не оставил,
на домишко такой не смогу я деньжонок набрать.
Помечтал и забыл,
и затекшие плечи расправил.
Вот, расстроился….. но не грешно старику помечтать.
5 июля, 2007
