В садах аккуратных
журчит еле слышно
ручей рукотворный
по ложу из глины,
мотыги не знавшей...
По ложу,где травы
набухли от влаги,
склонившись к потоку.
В истоме поникший
под тяжестью сочной,
Инжир золотистый
на Яблоню смотрит,
о чем-то мечтая...
На Яблоне,томно,
призывно чаруя
румяные спеют
плоды наливные.
Поводят боками
как Девы,танцуя...
И вниз со шпалеры
на Мир полусонный,
прищурясь устало
и мудро взирает
Старик-виноград...
Ах,сколько он видел !...
И что - передумал,
с тех пор,как огромною
стала Лоза !
Теперь,на покое,
с улыбкой печальной,
он Мир созерцает,
покорен Судьбе...
