На струнах души след засаленных пальцев.
Истлевшие ноты заучены все наизусть.
Застыло на них отпечатком истерзанных дней,
покрытое матом безволье страдальца;
бессонных ночей неуёмная стелется грусть…
Хандра - нынче твой апогей:
И тянется шлейф недомолвок и фальши…
Устала. Устала, смиряясь в мольбе ожидать
судьбы перемен. Вдруг судьба поменяет приём,
вздохнуть разрешит и дозволит класть дальше
в болоте с названием быт смысла хлипкую гать.
Но волоком тянет бревно.
Пусть топко - упрямо она шаг за шагом,
Не выпустив лямку из скрюченных старостью рук,
в надежде, что кто-то, заметив старанья её
поможет чуть-чуть. Или может, встав рядом
подставит плечо просто так, без особых потуг…
Хотя бы услышит, поймёт.
