Ночью можно годы прожить
с верой в одно -
в то, что за душою,
звеня,
крутится и мерно дрожит
веретено.
Падает суровая нить -
лишь поднять да крылья сплести,
взмыть в небеса.
Как невыносимо тесны
крепкие объятья рутин,
не описать.
С крыш сползает влажный рассвет.
Снова наполняется сон
грустью творца.
"Жаль, но Никаких крыльев нет.
Просто умираешь - и всё".
Гусеница