внутренний голос вопит:
"забей на всю эту ёбанную хуйню".
еда не лезет,
плохо сплю уже около года,
с работы уволили,
другую найти не могу.
всё что умею - это переводить пространство
из разряда вещей
в разряд созвучий и фонетических дрязг,
жизнь требует взросления и постоянства,
душе за всем эти слышится металлический лязг.
кто-то передаёт -
герой вашей книги увяз.
подруги звонят, одна родила, другая нашла себе мужа,
я два года никому не рассказываю, как и зачем живу -
у меня постоянный психоз, ангина, голос навечно простужен,
прокурен, выговорен -
героя едва ли хватит на заключающую главу.
в общем-то, я уже вторую зиму - в лихорадочном псевдобреду.
от друзей осталась та самая горстка пепла,
"как говорит один"
"как напевает другой".
я, в общем-то, да - закончилась и ослепла.
плохая книжка,
алкаш герой.
и все так охерительно счастливы.
не со мной.
мама говорит "спи крепче" "читай добрые светлые книжки",
только я полгода не знаю, кому молюсь.
меня когда-нибудь коротнёт на очередном мальчишке,
так - что больше не выберусь,
надломлюсь,
проржавею как судно на кладбище кораблей,
и тихо,
с чуть слышным вздохом, уйду ко дну.
мама говорит "осень кончилась, ты там, главное, не болей"
и обрывается связь.
[в тишину]
ма, я тебя люблю.