Диск луны притаился за тучею. Сводят с ума
Монотонные часики. Стопка. Открытая пачка.
Тень нечеткая в желтом проеме окна…
И огрызок души… Душат слезы, ручьями сбегая по шее,
Прячась в ситцевых складках видавшего виды белья.
У нее никого. Не разбудят ее, не согреют…
А недавно совсем было счастье с названием милым «семья».
Дети выросли. Каждый живет в своем маленьком мире.
Лишь по праздникам – дружные тосты и смех детворы.
А сегодня она, словно призрак в огромной квартире,
Как на даче оставленный пес в темноте конуры.
Алебардой упреков давно уж размахивать поздно.
Что случилось – случилось. Причину не стоит искать.
Воет женщина в небо волчицей. Ей внемлют лишь звезды.
И стареет нещадно забытая чадами мать.
Вам знакома картина? Признайтесь себе, что знакома.
Нет страшнее вины – спохватиться, когда уж никто не простит.
Наши матери святы. Примите, как должное, как аксиому.
…Одиноко в ночи в ожидании лампа горит…