Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 260
Авторов: 0
Гостей: 260
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Malaguena Salerosa
Какая-то странная выдалась осень: в зеленой траве желто-красные листья.
А воздух холодный и будто тяжелый, и нет ни дождей, ни мороза, ни солнца.
И давит на голову серое впросинь железное небо, раскрашено кистью,
и сердце внутри ощущается полым, и дробно надежды стучатся о донце.

Вокзалы, метро — каждый день как последний. Лечу над толпой, недоступное видя,
и легкие рвет дефицит кислорода, а полое сердце — нехватка иллюзий.
Ноябрь, беспощадный осенний наследник, плетет паутину на верную гибель,
и, треснув, стекло отражает урода: отчетливы шрамы незримых контузий.

И хочется солнца, и хочется ветра, но полое сердце уже не пустое:
гадюкой вползает туда душный город, и не увернешься, и яд уже в венах.
Но все же лечу — над «АШАНом» и «METRO», и над закольцованной МКАД полосою,
а город загажен, угрюм и немолод, и заперт в своих белокаменных стенах.

А красные листья горят на зеленом, на сером и черном, холодном и стылом,
горят, как гирлянды в оконных провалах сгоревшего дома. Красиво и жутко.
У осени этих гирлянд миллионы. Она обряжает в них город постылый,
идет по бульварам чумным карнавалом и курит тоскливый туман в промежутках.

Я вязну в тумане без ориентиров и все же лечу: каждый день — будто первый —
которую осень. Я сбилась со счета. И может быть, дважды записаны годы.
И может, я заперта в клетке квартиры, и снятся полеты; надорваны нервы —
в последние дни они просто ни к черту. Да ладно... Всего лишь плохая погода.

10-11/2012

© Malaguena Salerosa, 02.12.2012 в 21:28
Свидетельство о публикации № 02122012212823-00315888
Читателей произведения за все время — 12, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют