но зато дожди идут круглый год.
Здесь привыкли не любить москвичей
и собак особо мелких пород.
Здесь на ход ноги четыре плевка
потребителей культурных мультур,
здесь тошнит от атавизмов совка
и от парково-садовых натур.
Лица, спины... Лица-скрины толпы,
разноцветной, как ноябрьская грязь.
Здесь небыдло исполняет мечты,
громче быдла по углам матерясь.
Зреет плесень по колодцам дворов,
нафталинятся лохмотья искусств,
с каждым годом всё беднее улов
у Петра, ведь кто не полон - тот пуст.
В каждом пятом червоточит изъян
и заразу так легко подцепить,
у Петра - кто не простужен, тот пьян,
здесь привыкли простужаться и пить.
Здесь зевают, тыча пальцем в айпад
или пялясь в заоконную муть.
Все зевают, но, однако, не спят,
потому что невозможно заснуть.