Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 45
Авторов: 0
Гостей: 45
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

*Что может сделать человек для Великой Музы? Что может предложить человек Великой Музе? Что Великая Муза может сделать для человека? Смерть. Смерть. Смерть. Единственное, к чему стремится душа Поэта - это смерть. Смерть есть совокупность всего самого прекрасного на Земле, всего самого желанного. Поэт тоскует по смерти каждый день, каждый час, каждую минуту. Но она не приходит к нему. Поэт жаждет почувствовать Великую Музу, он жаждет ощутить её вкус на губах, он изнемогает от желания созерцать её, он просто не в силах жить без неё. Каждый день он ищет путь к Горе, на вершине которой обитает Великая Муза, но так и не может найти. Иногда Поэт, пересекая очередной Лес в её поисках, всё же получает крупицу счастья. Он слышит едва уловимый шёпот. Поэт вне себя. Он рвёт рубашку, раздирает руки, плачет как ребёнок, скулит как пёс. Ему становится необычайно хорошо и одновременно ужасно тоскливо на душе. Он понимает, что ещё миг, и ветер унесёт частицу его возлюбленной. Поэт вскрикивает и без сил падает на землю, он не в силах больше бороться. Смерть отступает. Поэт выходит к очередному Городу на его пути. Прохожие, прохожие, кругом прохожие. Но их лица будто бы вылеплены из глины, стеклянные глаза смотрят в одну точку, а движения напоминают лунатиков, которые совершают очередное ночное похождение. Город принимает Поэта. Потихоньку и у него начинают слипаться глаза… Но он не может заснуть! Не может полностью отдаться во власть Города! Его ждёт путь. Его ждёт великий путь. Его ждёт несчастный путь. Его ждёт долгожданная смерть…*
© Алексей Ирреальный, 29.11.2012 в 21:16
Свидетельство о публикации № 29112012211638-00315586
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют