Морок ночи промозглой качает фонарь.
В петле ржавой калитка, скрипит на заборе.
Загулявший февраль, подвывает в беспутную даль,
Да змеится подлюка-тоска в стылом поле.
Леденя шепотком вьюгой сбитых с пути,
Пробирая до сердца, чтоб от страха оно обмирало,
«Твой последний приют - у застывшей реки,
В месте встречи конца и начала.
Здесь, в конце всех времён,
Не надейся, не жди..»
Только позем по полю
заметает следы.
«Что за бред»- улыбнусь наваждению сна.
Донимает февраль, да простуда-хандра.
Копит силы под снегом в мерзлой тьме Сон трава.
От житейских невзгод только крепнет душа.
Чтоб умывшись студёной водою,
в сине-звонкий апрель,
Распахнуться навстречу солнцу.
Словно птица, поймавшая ветер,
Наполняться смыслом и жизнью,
Может быть, для другой,
не для этой жизни..