Я сижу на разбитом асфальте,
И пылинки гоняю рукой,
Вы прохожие милые, сжальтесь,
Не по вам ноет голос - прибой...
Сорок жизней сходил и истратил,
Прогорел и истлел я дотла...
Сорок раз ускользал из объятий,
Смерти нежной, покорного зла...
И теперь, этот голос поющий,
Слышу тенью разбитый Луной,
В новой плоти, с душою гниющей,
И живой лишь прибоя волной...
Сорок раз, в новом теле и лицах,
В страхе вновь опуститься во тьму.
Сорок раз спасенный на птицах,
Сорок жизней на свете живу...
И я понял что старость не в теле,
Что старость приходит в душе,
Сорок жизней и все на пределе,
Сорок жизней и старость во мне...
Я сижу на разбитом асфальте,
И глаза опаляет закат,
Вы прохожие милые, сжальтесь,
Бормотал я себе невпопад...
© Дементьев Игорь
